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Si ce n’est pas le bonheur ça y ressemble

La recette du bonheur commence souvent là où l’on sait d’emblée devoir en parler : à table. Mon ami me dit vouloir pour le sien, un plat, une peinture, un lit, dans cet ordre surtout c’est primordial. Il a beaucoup d’humour à revendre. Lors de mon anniversaire, je faisais le point sur ce que je ne voulais plus voir à ma table : l’acceptation. Je trouve cela si stupide que rien n’y fait, je suis heureuse parce que j’ai pris des risques, parce que ma vie n’est pas celle des autres, on m’aime pour mon originalité, non pour mon tempérament. Nos bonheurs ont un passé lui donnant un goût sucré salé. Cela vaut pour un nectar et ressemble fort à un chantage mais que faire quand il croit en moi et qu’en retour je crois que ça fait son bonheur.

Chou-fleur, riz et noix de Saint-Jacques à la sauce curry

Vers la lumière

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Clémentine, aquarelle, 2016

Arriver à rester immobile suffisamment longtemps pour ne plus se voir en train de courir après un bonheur perdu ça serait bien. Le début du bonheur en somme. Il commencerait le matin avec une assiette volée dans la cuisine d’un atelier. Je m’en servirai pour y poser une clémentine. Je laisserai le soleil entrer et tout brillerait sans gommer les accidents. Le fruit au fond du sac remonterait pour se mettre sur l’assiette. Je n’aurai plus qu’à regarder le spectacle des lumières se faufiler dans l’étroit chemin de sa peau. L’odeur absente, je ne sentirai que la chaleur du soleil. Ce matin s’éterniserait et je gagnerai le temps que l’on m’avait volé.